Der lesende Mensch gleicht einem Gestrandeten, der am Gestade des literarischen Urmeeres Treibgut aufliest und nur alle Jahrtausende von epischer Brandung umspült wird. Seltene Schaumkronen der Hochliteratur sind es, derer er in diesen Momenten gewahr wird. Vom mesopotamischen Gilgamesch-Epos über den indischen Rigveda und die germanische Lieder-Edda führt ein äonenumschlingender Pfad bis an die Spitze schriftstellerischer Schaffenskraft: Obgleich von Menschenhand geschrieben, geriert sich das haekelschwein Buch wie im Glorienschein göttlicher Genialität.

Dass ein Mann aus unserem Volke die Wortschmiedekunst in solch ungeahnte Höhen trieb, sollte uns alle mit Demut und Dankbarkeit erfüllen. Waren wir einst ein Land der Dichter und Denker, sind wir nun das Land des Dichters und Denkers, der natürlich kein Geringerer ist als der Urheber des haekelschwein Buches.

Es versteht sich von selbst, dass ich ihn für meine Nachfolge vorschlagen werde, und ich schäme mich fast der kühnen Wonne, dadurch zu seinem Vorgänger zu werden.

Hieße es nicht im Dekalog, man solle keine anderen Götter haben neben Jahwe, so wäre ich gewiss der Erste, der aus Verehrung auf die Knie sänke vor solch anbetungswürdiger Sprachgewalt, wie sie dem Autor dieses Buches zu Gebote steht.

Was gelten uns noch Namen wie Goethe, Schiller und Lessing? Wer sind Mann, Brecht und Grass? Ihr Licht ist ein glimmender Docht angesichts der aufgehenden Sonne, die im Schöpfer des vorliegenden Werks das Firmament überstrahlt.

Gebenedeit sei der Leser, der diesen Prachtband in den Händen hält: Die neidvollen Blicke, die er beim Lektüregenuss auf sich zieht, seien ihm Ausweis seines erlesenen Buchgeschmacks! Darf ich noch jemanden grüßen? Dann grüße ich meine Frau, die Berliner Flatulenz-Selbsthilfegruppe und alle, die mich kennen.

Ihr Bundespräsident